Silencio

El silencio es refugio de poetas.
Sabio es callar. No hablar de más.
Evitar vociferar.

El silencio es el alimento sano
de quienes detienen su andar.
El silencio nos llena de duda
cuando no queremos enfrentar.

El silencio es violencia
si a través de él
insultamos al prójimo,
o escondemos -cobardes-
una verdad.

El silencio del verano,
de las tardes pasar
tranquiliza mis ansías.
Shh! Yo sólo pretendo descansar.

El viento besó mi espalda tibia, y al voltear mis ojos, justo en el instante en que buscaba una respuesta, allí encontré los tuyos.

México

Me dueles, México; y no sé cómo decírtelo. A la distancia todo se ve tan nebuloso, tan lejano y sin embrago no existe mañana en que me levante y no te piense. Me duelen tus heridas, tu sangre derramada durante tanto, tanto tiempo. Tus silencios dolorosos hasta el asco. Me lastiman tus verdades a medias, tus tiempos, tu alegría e inocencia.
Me dueles, México, y no sé cuándo podré volver a verte con tu colorido, tu magia, tu festejos a piel abierta.
Me dueles y no sé qué hacer para curarlo.

Del otro lado

Lo frágil del instante. El detalle; la clave.
Como a un viejo amor adolescente, atrapado en el corazón de una jovencita que mira por el trasluz del caleidoscopio el pasar delas las bochornosas horas de las tardes veraniegas, mientras sueña el beso de su amado doliente y dulce. La caricia soñada hasta el agotamiento, pero jamás entregada, cuando el sol tenue resbala lento por las mejillas de la virgen. Como los ojos perdidos de los viejos, que buscan sus ayeres con afán y esmero; y sus recuerdos juveniles son el elixir que esta vida or permite disfrutar. Y se pierden en monólogos de pueblos ahora desiertos y seres que ya están muertos; y ni aún así asumen su destino. Como los niños ingenuos, que no cargan pasado alguno y su futuro imaginario dura menos de 15 horas hasta el próximo instante en que piensen que la muerte es un juego. Así, con un pie dentro y otro fuera, es el sabor de mi nostalgia.

Comida casera

“Mete el arroz en la cacerola, mientras descuartizas el pollo”, anunciaba la receta descargada de Interntet. Una de las dos acciones fue la que sí hice. La otra la dejé para el postre.
-Con canela, sabe mejor.
… “Arroz con leche me quiero casar, con una señorita de san Nicolás, que sepa...”
¿Qué sepa... ¿qué? pregunté con los ojos bien abiertos en el silencio de la mañana. Mi abuela ya no contestó. Hace cuatro años que responde sólo en mi cabeza, desde que murió en el mundo terrenal. Ahora creo que mis charlas son aún mejores que antes. -Dime abuela, murmullo a solas en y me cebo un un mate frío, … ¿A poco no te parece más importante que la Señorita de San Nicolás que se quiere casar sepa follar? Sí, ya sé además de coser (o cocer) o ambas.... me respondo casi al unísono cuando termino de formular la pregunta.
Sí, contesta mi abuela; rotunda. Tal vez la “otra abuela” hubiera dicho que no, quizás sólo por pudor, pero esta mi abuela, la que ha trabajo en forjarme quien soy, esta mañana me contesta, -Sí, tenés razón, y añade cantando... “que sepa reír, que sepa hablar, que sepa abrir las piernas para ir a follar”...
Así, siguiendo las lineas ortodoxas de las recomendaciones de la abuela, os recomiendo tener algunos congelados en la nevera por si la hora de la comida llega y no has podido descuartizar el pollo... pero eso con un par de buenos orgasmos como tentempié...

Noche de Diablo

Esta noche.... fotos, letras y vino...
El Diablo expone sus fotografías de las almas robadas en su trayectoria de vidas obscuras y luz mezclada...
Amigos nos vemos esta noche por allá,
Sed valientes y no abandonen la búsqueda!!!!

Sin manuales para el amor

Con vos me quedo, a cruzar las líneas de lo fantástico y lo soportable. Jamás creí que fuera tan duro, que me enojaría porque mis bragas están revueltas con tus calcetines, que vivir sin puertas haría que mi intimidad pendiera de un hilo. No tuve en cuenta que los dos estamos creciendo, no supe calcular las cifras, ni las luchas, ni el mal humor, ni las faltas de ganas.
Venía sin manual de instrucciones.
Sin embargo, compartir el café de la mañana tampoco lo había imaginado, recibir un mate en la cama extendido por tu mano no sabía que existía. Tantos años de vivir sola, y creer que conocía,me sentía importante, fuerte, tantos años de ejercer de gilipollas no son fáciles de hacer a uh lado. Pasan factura. Y aún así te encuentro a vos. Sí, no es sencillo... ¿quién dijo que lo sería? Joder claro que no lo es!! mas tu, amor mío, me enseñas a hacer tortilla de patatas y disfrutarlo; a terminar una colada y no por ello sentirme la maruja de turno. Vos cariño, tatuás en mi cuerpo que “nuestro” es todo aquello que compartimos. Que juntos no somos uno más uno, sino un espiral de energía capaz de crear un mundo, pequeño, fugaz, único. No importa como carajos sea, es un mundo!!! y con eso me basta Amor. Que por primera vez no es mío. Es nuestro, escrito con chocolate en la puerta de la nevera.
Nuestro salpicado en las sábanas colmadas de sexo.
Nuestro, susurro en silencio antes de dormir cada noche. Así prendí a conciliar el sueño.